Eu.

Sinto-me perdida. Sozinha passeando à chuva.
Com o olhar procuro um lugar que não encontro. Passeio com o olhar como passeio pela vida, perdida, perdidamente só, exageradamente só. O rumo traçado na cabeça, mas as entraves fisicas bloqueiam-me a cada passo que mentalmente pretendo dar.

O numero de posts é porporcional à tristeza da melancolia dos dias.
Apetece escrever uma montanha sem sentido.

Quando já nada nos resta

Quando já nada nos resta
É que o mudo sol é bom.
O silêncio da floresta
É de muitos sons sem som.

Basta a brisa pra sorriso.
Entardecer é quem esquece.
Dá nas folhas o impreciso,
E mais que o ramo estremece.

Ter tido esperança fala
Como quem conta a cantar.
Quando a floresta se cala
Fica a floresta a falar.



Fernando Pessoa

Les jours tristes

voltou a triste melancolia. Felizmente posso recomeçar a escrever.

zelig

Apetece-me nunca te contar. queria que isto fosse so meu. só meu como um ponto final, como um refugio, mas ao mesmo tempo apetece-me escrever-te um texto colorido. legivel.
Andei estes meses todos a sonhar com um arco-iris, e agora que o encontro, quase queria não o ter. Os arco-iris teem a sua altura, o seu momento magico, o toque da perfeição. Mas nada é perfeito, e sinto tudo tão longe como se tivesse entrado nas escadas rolantes em sentido contrário.